Como la joya de las Cycladas

Salvaje y única. Volcánica de tiempo completo.

A pesar de las debilidades humanas, y con la clase

de apetito voraz, soy Ninfa insaciable.

Rescatable, honorable, insobornable, detestable,

inhumana si se trata de quitar el sueño.

He de decir que la razón me ha llevado lejos…Hasta ti.

Entonces,

como el sol deslizándose

por esa pendiente,

he de confesarme cautiva.

Eros tenga la última palabra.

Así haya infierno para algunos mortales.

Porque

la misma cantidad de letras

ha de ser usada

para ungir tu nombre y el mío,

que para desesperados lamentos.

Soy mejor Luna en cuarto menguante.

Se ha sincronizado el deseo.

Tu pulcritud al actuar y

ese poderoso argumento incuestionable.

C U E N T I T O

Así está mejor. Lentamente que se diluya,
tan rápido como empezó. Había una vez
una princesa insípida e intolerante.
No existen los cuentos perfectos,
las casitas de dulce, ni los finales de telenovela.

La realidad dice que una mujer
está en todo su derecho de obsequiarse.
No es mucho. Pero al menos
podemos retractarnos si eso es lo que se desea.

Los ciclos de la Luna son predecibles.
Todos saben que no se dejará tocar jamás.

Puede haber entrega, pero no es del tipo humano.

Entonces, ¿dónde nos quedamos?
Había una vez la Luna que se sentía princesa.

No debemos culparla.
¿Quién se resiste al encanto de los poetas?
Entre los humanos, es muy difícil encontrar tanta pureza.
La dulzura está escasa en éstos tiempos de miseria.

Retomando. Había una vez,
una mujer que se volvió Luna
que se creía princesa y de los poetas
respiraba palabras voluptuosas.

Respirar es necesario
cuando tienes ganas de gritar y
no puedes mantener un minuto más,
calladamente la apresurada cabalgata de tu corazón.

Bueno, sin extendernos.
Había una vez, una Luna.
Que mujer tan necia. Princesa perdida.
Y para colmo, amaba a los poetas.

Total. El cuento ni siquiera se escribió.
La luna se mantuvo distante y bella.
Y de los poetas…bueno.
Todos saben que hoy
están enamorando mariposas,
y mañana partirán hacia otras tierras.

LA PARED

Tengo en mis manos el frío
que dejó escapar
la última rayita de mi lápiz.
Se coló por mis pestañas y
durante unos minutos
me convencí de su futuro.

Volví a estrellarme con tu muro proyecto del acero.

Me debes más de una noche
de pronombres personales,
gramática veloz y verbos irregulares.

“Cuando quieras”

Ahora que,
si lo deseas,
podemos improvisarnos.
Podemos salpicar de improperios,
falsedades y momentos obscenos,
todo ,
antes que decir...te extraño.

No quiero saber si me liquidaste en ese cuaderno.

Aquí estoy.

Ahora puedes venir y sentenciarme.

Puedes proponer,
disponer
y hasta convertirme.

Atarme,
dividirme,
y
disolverme.

Pero queda
absolutamente establecido…que
no

puedes

prohibirme.

L A PIÑATA

Algunas personas se pasan la vida
tratando de olvidar a un hombre,
otras tratan de olvidar a una mujer
y hay otras personas que tratan
de olvidar que están vivas.

Es extraño el popurrí de sensaciones
que percibo a lo largo de una vida.
Una colación de sucesos extraordinarios.

Amargos recuerdos que un día
apuntalaron dulcemente la existencia.

Pero los engranes no siempre están a la medida.
Es necesario hacer adaptaciones exóticas.
Procurar que si requiere un giro a la derecha,
no estropearlo con un salto hacia abajo.

Un reloj perfecto no existe.
Incluso la variedad en los tiempos es interesante.

Yo, soy sepia y tú, eres…de un árbol generoso.

Para conocer el placer hace falta
saber de infiernos. De pérdidas inútiles,
persecuciones absurdas y vuelos insuficientes.

Mis ojos dragón y mi corazón serpiente,
sangre fría que ardiente se precipita
por mi columna secreto.

Hay personas que se pasan la vida
deseando que el pasado regrese
y las rescate de sí mismas.
Que se perdieron en la ruina
del engañoso muladar de la presión social.

Obsequiaron sus maravillosas oportunidades
a cambio de un reconocimiento mundial.

Todo tipo de personas,
cuesta abajo y cuesta arriba.
Observadores,
protagonistas,
antagonistas,
de comparsa.
Como sea.
Así
está
la
cosa
en
la
fila
de
la
piñata.

EL MUNDANAL

El mundanal

Enloquecer no es pecado.
Es completar la distancia para
alcanzar un sueño.

Quiero que sepas, que
de todas las maneras en las que
se busca la verdad, al menos intente
la mitad.
La gran mayoría
se acobarda en las primeras diez vueltas.

“Ah, es que hay que saber caer parado”

Por otro lado, ese asuntillo de
tomar decisiones, está algo devaluado.
Que si por el fin del mundo, y
el anillo de los nibelungos, pero
son pocos los que saben la diferencia
entre pertenecer y tan solo acomodarse.

Desde los ochentas,
arrastro el mismo cobijo de
“la genética me justifica”.
Pero en realidad, mi abuela
no tiene nada que ver con
la forma de estropear mi vida.

Somos ajenos a la estupidez mañanera,
la que nivela los fluidos y las palabras gentiles.
Pero el resto del día, creemos que hay
una conspiración entre la química del hígado
y la física de la velocidad.

En fin, después de todo, vivo en el mundanal,
como, de un humilde oficio, que me permite
a penas sobrevivir dignamente. No morderé la mano
que paga mis vicios. La arrancaré de tajo.
Y veré correr su sangre conciente de saber
que los leones no hacen trato con los humanos.

A la una...a las dos... y a las...

Llueves en mí. En cada aproximación hay un riesgo.
Una lenta ventaja.

Es morir de repente en la locura
de imaginar el sabor en tu saliva.

Quiero ser yo, sin que me adivines.
Porque necesito conservarme serena para ti.

La rabia se avecina
cada vez que enfrentas mi razón.
No deseo ser nada que no pueda ser.

Hay que saber de piel
y humedad en los dedos,
de inclinaciones
y vertiginosas sacudidas al pensarte.

Tengo en mente
un suceso extraordinario en mis labios,
un poema con tu boca y
una tregua en cada nueva pelea.

Quiero tu respiración arrebatada
y en mi cuello la calidez preludio.
La desesperación de tus manos
al llevarme una y otra vez
en ese vuelo a ras del suelo.

Yo quiero, deseo y necesito
ser tan solo un pretexto
y que tú seas ese motivo.

...SE EQUIVOCÓ LA PALOMA...

Que rudos y que ásperos los contornos de la última nube.

Golpeó mis alas con tremenda brutalidad. Como decidiendo

mi lugar en el cielo.

De pronto, el sol no aparece.

Hay dos clases de miedo. El que sientes y no sabes porque,

y el miedo a saber que ya no hay temor a nada.

Los inmorales dicen que no es momento de amor,

No es temporada de arrumaco. Y yo quiero tenerte a mí

lado, y mal gastar mi boca…

Los elegidos han tomado por sorpresa. La voluntad

está gacha y temblorosa. No hay pa´el vino ni pa´la cuarta

de serrano.

Todos miran desconfiados.

Tal parece que se ha equivocado La Paloma…

la flor, y toda la maceta.

¡Pero que descaro! ¡Atreverse a posar la mariposa!

¡No se desentona con la pena y la tragedia!

¡Eso es de insensatos!

¿Pues que coños se le va a hacer?

Si ante la piel no se escuchan los tropiezos

de una débil y mal aconsejada oreja.

La mano simplemente se apodera del

resto. Lo que haga mi nariz pegada

a tu espalda es cosa de ella.

Y esos húmedos besables , no han de ser desamparados.

Soportable y eso a medias, ya por la

distancia, ya por las tendencias,

pero al párpado cerrado no hay problema

de renta con semejante imaginación mía.

Hoy todo se vuelca en pesimismo. No hay perdón

para los aperdonadores. Lo fatal está de moda.

Ve tu a saber con que lengua recorres

la piel de una prestada. Que gustos los tuyos

de coleccionar bostezos.

Es invierno en el resto de la gente.

En el jardín se aparean

se muerden y se tuercen

se reconocen…

seguramente se ha equivocado La Paloma

la flor y toda la maceta.

Escrito por Erika Molina Prado

...SEVILLA MARAVILLA...

Has atinado a la mayoría. Unas con más veneno que otras,pero de magnitud catastrófica.
En el pecho se han clavado.

San Sebastián me asista.

Algo extraño esto del sentir. Hay que decirlo con propiedad.
La cosa que tiene la mueca atorada en el nudo que se forma cuando yo de ti ya no se nada. Como navaja gitana que pliega el gañote ante la angustia de una muerte diferente, a la muerte de la carne, la permuta del silencio que se hace bofetada.

Y voy a comprarme un sorbete y unas alpargatas.
Compraré el rizo de una ola y la humedad de tu boca.
Si se trata de comprar, puedo negociar hasta mi alma.

No me llevará la ruina, yo me iré cuando a mí se me de la gana. Cuando tus talentos vagabundos hayan florecido ante los del mundo. Que será el fin de mi camino. Donde ya esté todo dicho.

No moriré de pié en las horas de tus lanzas. Moriré por las palabras piedra, que me niegas. Por hacerme tuya y luego nada.

Escrito por Erika Molina Prado

...SALEM...

Yo cuando tus ojos,
descuento.
Y necesito estar enloquecida
para llegar hasta la orilla
de tus labios.
Yo cuando tus manos,
dependo.



Me ha parecido que eras tú. Todo lo azul eras tú. La nube, la gota, la esfera, la puerta, la llave, la cuerda…




Eres de mis necesidades, sustancia.
Pero me he prohibido mirarte. He decidido marcharme.
Por que el imposible momento de alcanzar un solo instante
y alinearte, me derrumba.




Tú escoges las palabras. Yo, las veces que
una ofrenda de amor se te escapaba.
Pero no creas que no existe entrega. La hay y de la buena. Por eso me voy. Por entregada.



Dicen que el recuerdo más bello de un suspiro, es
aquel que fue producto de un deseo incumplido.
Que la mejor forma de garantizarle eternidad a una
pasión, es arrojarla al rojo vivo.



De infinitos y locos se cubre la noche, consuelo de
torpes y de indecisos.

Yo me dije que te merezco. Y veme aquí.
Practicando magia barata.Diciendo quedito tu nombre y haciendo una fogata.







Escrito por Erika Molina Prado

...MAR...

De que se está diferente abajo, se está. Hay más silencio.

El mar es cómplice perfecto para el corazón. Debe ser la sal, que cauteriza de todo.

Como recordarás, me sacaste de tu vida. Pensé que si de plano me dejaba ir al fondo no vería como te desvanecías.

El dolor era insoportable. No se trataba de presenciar como estallaban los pulmones, eso era inminente y hasta necesario.

El dolor era por tu partida.

Para cuando la luz del sol se perdió, me desfiguré por completo. No se está nada mal en ese momento. Y supe que era todo.

No llegó ningún ángel, no llegó el demonio, ni llegó dios. Estaba solo YO.

Hay que tener un poco de práctica con los poddle, si se haya en medio de la nada, hace falta lanzarse uno mismo.

Pues no me ha quedado de otra que rediseñarme.

Para mí que se me pasó un poco la mano con los efectos especiales. Pero en éstas viandas de la escribidera, funcionan perfecto.

A penas llevo un par de días entrando y saliendo. ¡Que esperanzas de antes imaginar que puedes ser de tierra, de aire y de agua al mismo tiempo!

Solo me falta una cosa...Tocar el sol.

Es verdad que le temo. Y es tanta mi fascinación por él, que mejor no me le acerco.

Acá las historias de cuentos se hacen reales.

Los Dragones sí existen. Todo deseo en sí, ha de manifestarse.

Hemos sido hechos a imagen y semejanza. No hay duda.

Voy a tener cuidado. Me gustó demasiado el asunto de disolverse…y volver a reinventarse.

Escrito Por Erika Molina Prado.

...TREN AL SUR DE ROMA...

Hoy no por favor. La salida está por el otro lado. Y no se hacen tatuajes con la lengua después de las 9 de la noche. Es hora de encontrarme con el único que sabe de que lado se acuesta la monserga.

Mi nariz desvía su atención al paso de la incómoda seda que resuelta a ser la mejor cortina, pone mis nervios en práctica y ejercicio de paciencia. La ventana es INDISPENSABLE. Mira tú ¿Cómo se supone va uno a hablar del coqueteo con las estrellas? Pecadoras de la noche, como yo. Ofrecidas, siempre dispuestas. Ahí están, junto a La Luna, para los poetas.

Del lado izquierdo, la siempre voluptuosa. Me seduce y me invita a morir en ella. Es cómplice de mis sueños. Pero aún así, mi espalda la detesta. Solo porque me deformo ante el cansancio, es como acudo a sus brazos. Mi única esperanza es hallarlo a él y me detenga.

Mis dedos están creciendo. ¿Has notado la mano de los equilibristas de blancas y de negras? Al tacto de algo infame, se retiran, pero están puntuales a la hora del cortejo.

Y tú vienes delicadamente a mis antojos. Te saboreas mi boca y me arrojas. Me sostienes al vuelo para demostrar lo que manejas. Soy torpe ante la entrega desinteresada, y demonio ante la traición planificada.

Por cuanto ansío tus malditos despojos antes ya solicitados, y conciente del peligro que significa, me apersono en ésta silla, a complicar un poco más mi pasado.

Escrito por Erika Molina Prado