El arte es...complicado

:)

Le he puesto nombre a la mona de plastilina.Inmediatamente le ha salido la personalidad.Me parece que ha leìdo muchos textos feministas...ó bien me ha escuchado hablar

Nota: La mùsica también la hice yo...

Trailer VALERIA Por Uriel Guerrero y Erika Molina Prado

Este video(fragmento)es realizado por mi amigo Uriel Guerrero,músico, compositor, poeta, escritor,cantante,artista plástico.Talentoso por donde se le mire.Los dibujos son mìos, pero la edición del video y la música es de Uriel Guerrero...

[PANDILLA DE PERDEDORES]

Inclasificables.Pues así.De otro modo sería más sencillo poder explicar un poco el proceso de la creatividad.El artista,éste individuo incomprensible y voluntariamente entregado a lo infinito,posee una actitud rabiosa hacia la pureza.Toda vez que algo le mueva los engranes,será motivo suficiente para dispersarse un rato en función de la posibilidad,independientemente del resultado.Pertenezco a uno de esos clanes. Una pandilla de perdedores.No será como la de la calle Batignole, pero somos duros.Nos complace saber que nuestra "resistencia" provoca.
Dentro de lo nuestro, que es, más que nada, la interminable propuesta,sustentamos entre otras cosas, cada argumento, con el inalcanzable instante.Ese que todos conocemos.Lo humano alcanza lo divino.Si, lo he escrito bien.El tiempo, el verbo...todo.Ya sabrás.
No existe un segundo del día, en el cual se quede fuera de cuestionamiento cosa alguna.Las guerras.Ganadas, perdidas...para eso están los historiadores.El Arte no recluta entre sus filas, chambones.Tampoco resisten mucho. Quiero ver un debilucho meterse por el trasero su fe. La que le han impuesto, no es otra cosa que un pretexto.Así que, lo primero que se hace, es dejar a un lado los vínculos...

Desde la trinchera...ARTÍSTICA "forever"

PROYECTO DISCO DE BELEN

Yo supongo que la idea era facilitar las cosas, pero todavía no termina de quedarme claro el propósito de usar un calzado prematuramente incómodo, aunque muy sexy. Mis botas son realmente hermosas.Y estaría bien que la punta no causara conflicto con el tacón. Voy a diseñar zapatos un día de éstos. En fin, que ya montada en ellas me olvido de todo. Así que por la hora, a penas me quedaban un par de minutos.








Atravesé la mitad de la ciudad tratando de recordar exactamente dónde quedaba esa puerta que en repetidas ocasiones me proporcionó además de sustento, las condiciones para montar mi propio estudio. Nada había cambiado.Para Manuel Duran, no pasaron los años . David Armas siempre ha sido muy metódico, así que a pesar de llegar a las cinco en punto como quedamos, ellos ya habían empezado a vaciar la música en la computadora.Mientras llegaba Belén, hubo una charla superficial y las últimas de los demás compañeros. Parece que Renato emigró a Canadá y, el resto sobrevive compensando trabajo de fin de semana con clases y grabaciones. Es muy duro. Incluso para los mas afortunados, resulta poco rentable, sin embargo hay algo que nos mantiene unidos.Yo conozco bien esa mirada.








Configurar un estudio de grabación es aparentemente simple. Se requieren a penas cinco por cinco, cómo mínimo.Dividido en tres partes, la cabina, con el tamaño exacto para la computadora, una mezcladora, y espacio suficiente para almacenar discos, cartuchos, efectos, cables, etc. Del otro lado y dividido por una ventana de doble vidrio, una pequeña cabina, completamente ó semi aislada, y el resto del lugar para batería, guitarra, y demás instrumentos. Todo debe estar perfectamente aislado.No debe entrar y salir sonido alguno, así que algunas veces las puertas son muy gruesas ó de plano, para ahorrar, se usan dos.








La primera vez que puse un pié en un estudio fue con Jorge Mabarak. Y también ahí realicé mis primeros jingles. Debo decir que estaba muy bien puesto aquel sitio. Tengo entendido que lo han ido desmantelando por partes, y como últimamente las relaciones personales entre él y yo se complicaron, ignoro como está aquel asunto.








Durante la primera ronda, fue difícil para Belén. No es lo mismo un ensayo en la clase de canto, todo muy relajado a ver la cara de su maestra con aspecto de productora. Cada minuto vale oro y repetir toda la canción para intentar superar siempre la primera ejecución resulta más costoso que hacer mil parches. Así que eso hicimos. Afuera tuvieron que esperar los entusiasmados invitados, que sonreían ante la expectativa del disco.








Solo nos quedamos Manuel Duran y yo. Tengo que reconocer que además de talentoso posee una paciencia infinita. Debo haber solicitado rectificación de la afinación al menos treinta veces en cada canción.Pero un producto una vez masterizado, difícilmente puede arreglarse. Entonces, hay que parar bien la oreja, si no se quiere que la reputación ruede por el suelo en lo futuro.




Las horas pasaron.Como siempre, los que nos dedicamos a esto nunca sentimos otra necesidad que la de reconocer en el desempeño de cada trabajo el resultado previamente proyectado en nuestra cabeza.Yo soy muy obsesiva en casi todo y ésta no fue la excepción.La maqueta se va a ir a varias disqueras y el objetivo no solo es conseguir un contrato, sino que sea en verdad jugoso. Aunque todo, es negociable.







No quedó terminado. El viernes se van a grabar los coros y los doblajes de la voz, tal vez algún contra canto, ó alguna otra cosa que convenga. Belén es muy joven, y sin la experiencia necesaria no puede cazar perfectamente el fraseo y/o la afinación , así que lo haré yo. Eso ahorrará tiempo= dinero = confianza.








Por lo pronto, la primera canción se pasó por un meticuloso "afinador" donde se logró "ubicar" el tono exacto en algunas sílabas, que de plano ya fue imposible sacar sobre la marcha. Estoy satisfecha con el resultado, hasta el momento. Todavía falta ver los efectos para la voz y los niveles. Pero tengo mucha confianza en Manuel Duran. Definitivamente es un excelente músico, compañero y amigo...









Desde la trinchera...escribiendo los arreglos para el viernes





...

A MI, ME PARIÓ BUKOWSKI...

A mí, me parió Bukowski…

Salí de su pene
en la primera lechada
de una mañana de octubre.

Me succionaba una ninfa
ciega mientras un Fauno,
se la tiraba por detrás.

Cada sesenta y ocho minutos
vomito sangre. No más de tres litros,
porque nadie sobrevive a tanta entrega.
Me alimento de noches saturadas.

No uso vestidos.
Puedo parecer prostituta
sin proponérmelo. Así que
no hago esfuerzo alguno para naufragar.

Todo esto se llama, “Aquí solo importo YO”.

Tú tienes tu película y yo tengo mi guión.

Soy la heroína de mis letras.

En la siguiente vida debes elegir un socio

con menos huevos y alcohol en las venas.

Porque los creativos nada saben de culpas.

El arte no discrimina a los demonios.
Seduce igual a los santos que a los desgraciados.
Todo ingenio y artilugio barato puede ser útil.

Créeme. Lo volvería hacer.
Mi riñón, no es tú riñón.
Ni todas las lluvias
de la hija de la chinampa me importan,
ni todos los testículos argumentando.

Pregúntate mejor,
porqué te es tan necesario
reclutar vidas inútiles y
darles un sentido, una identidad.
Un lugar en una página de una novela.

No existirían sin nosotros.

Hemos dado un giro a sus patéticas vidas.
Pero lo agradecen con chillidos de perra.
Organizando empanadas de vagina
y tacos de pescuezo.

Ahora
que puedo salir de la estúpida farsa,
me alegra no haber dejado piedra sobre piedra.
Se trataba de eso ¿no lo recuerdas?

Desde la trinchera……..Firmando un contrato.

SE ESCRIBE Y SE GRABA

Proyecto para micro-serie de televisión “3”

capítulo primero

Dudaban. Lo que debe ser realmente incómodo tratándose de dinero.
Si, ésta vez también será lo primero de lo que me ocuparé. Eso… y la insoportable pensadera.
Me llamo Navila, y tengo 34 años. Soy la menor de cuatro hermanos.
Mi padre es carnicero y mi madre…ella debe de estar por ahí.

A los ocho años, me gustaban los rincones y apartarme de la gente,
ofrecía buena recompensa. Cuando se hacían las fiestas patronales, no faltaba cerveza y come, come.
Ni siquiera supe el nombre del chico con el cual me escapé detrás de la camioneta.
Pero si aprendí a separar a tiempo la boca.

Solía acosar a Pablo, mi vecino. Era homosexual. Dice que ya no.
¿Puede ocurrir semejante cosa? En fin.
Probablemente se deba a la alimentación. Pablo nunca probaría la carne de cerdo.
A propósito de cerdos. Me casé con uno. Solo duró año y medio.
Tiempo suficiente para embarazarse y desembarazarse.
Se llama Cristhina, y se proyecta mariposa.

Con el tiempo aprendí a ser liberal, fué culpa de mi tía Margarita.
Ella se mantuvo sobria y soltera. Era maestra de escuelita vespertina.
De esas, improvisando la sala y muchas sillitas.
Se amarraba una tira de tela alrededor de la cabeza.
Muy apretadita. Para controlar la migraña.
Ella decía que las mujeres no se hicieron para pensar.
Que eran buenas amando y odiando. Pero para ninguna otra cosa más.

Si la tía Teresa la escuchaba decir cuanta entrega nunca es suficiente para los hombres,
era segura la guerra el resto de la tarde.
Mi abuela no estaba de acuerdo en los enfrentamientos.
Mucho menos en su propia casa, en su magnífica salita de dos por dos. Mimbre y estambre.

Muchas mujeres en mi infancia. Tejiendo, bordando, peleando,
taladrando mi cerebro. A penas alcanzaba para medio vivir,
pero cada domingo, después de la comida,
no faltaba la charla en mención de los que faltaban. De Cuba, de
el abuelo, el doctor, la casa en la Calzada de Guadalupe,
la hipoteca, el tío Tito, el tío Roberto, y no sé para qué.
A ellos parecía no importarles lo que nos pasara.
A Doña Lolín sí. Era la abonera. En esa época la falluca era cosa de atrevidos.
Pésima copia de fragancia, bisutería con rebaba y una
que otra cosa extraña que terminaba en la vitrina.

Las ventas nunca han sido mi fuerte. Por más que me esfuerzo.
El otoño pasado, me diagnosticaron síndrome bipolar.
Nada de cafeína ó cualquier cosa que se esparza con un soplido.
He perdido en lo que va del año ocho empleos,
y dos entrevistas ni siquiera se llevaron a cabo.
La estúpida secretaria quería llenar mi solicitud con mentiras. Odio las mentiras.

Necesito éste trabajo.

Pasé al pequeño vestíbulo, donde me recibió un mujer obesa,
morena, baja de estatura, y con un exagerado rosa en su ya de por sí
ñoña indumentaria. Me dijo algo en tono dulzón y
me ofreció una soda fría. Que acepté.
No debe ser casada. Está de buen humor.
Y supongo que tiene un buen sueldo.
Esos zapatos que lleva, se los he visto a Minerva,
la puta del 118. Ella solo compra de diseñador.

Me hizo preguntas como ráfaga. Me toreó por el lado de la honestidad
y luego me sacó del brazo, para depositarme en una silla muy incómoda
y decirme que esperara unos minutos la respuesta.

Necesito éste trabajo.

Después de casi una hora asomó su regordeta cara sonriente y
volvió a su cubil. -¿Qué coños hace? ¿cuánto misterio?...
Ya no tengo dinero, era mi última solicitud.
Me arden los pies. Y no he desayunado.
Mañana se vence el mes de renta y mi padre no regresa.

Mientras no me sangre la nariz…

Continuará…

Escrito por Erika Molina Prado